Мичурин (Самокопание)

«Мичурин-то как погиб? Полез на ёлку за укропом – арбузами и придавило», так когда-то пошутила одна команда КВН. И с тех самых пор фраза эта стала для меня символом бессмысленного усложнения жизни человеческой. А, надо заметить, я и ныне, и во времена прошедшие – всегда являлась крупным специалистом по усложнению жизней человеческих. С лёгкостью и удовольствием заставляла лазать за укропом на ёлку и себя-любимую, и всех человеков, нечаянно или намеренно мне под руку подвернувшихся. («И пусть никто не уйдёт обиженным», ага!)
Единственное, чего до сих пор я не понимаю – как меня никто пока Мичуриным или мичуринцем не прозвал. Фразочку-то про знаменитого селекционера я ведь уже до дыр затрепала и вербально, и невербально – действиями своими преглупыми то есть. А ведь, к сожалению, не всегда получается «и на ёлку залезть, и жопу не ободрать»! Вследствие чего, подвиги мои мичуринские всем и вся, ессно, становятся известны. Родители укоризненно качают головами: «В кого же у нас дочка такая?» Друзья изумлённо пялятся на мой стакан: «Чё это с ней стряслось?» Приятели заботливо подносят зажигалку к моей сигарете и с умильной улыбкой просят не беспокоиться. «Всё проходит», типа? Ха, Соломоны выискались! Знаю я, что «и это пройдёт», но, граждане, мне от этого ничуть не легче. Что я повода не найду для очередного похода за зеленью столовой на вечнозелёную и дюже колючую красавицу? В том-то и штука, что найду! А потом всё по новой: родители… друзья… приятели… Соломоны…
И снова ёлка! Зашибись!
Вот так и живу: от укропа до укропа, от одного мичуринского подвига до другого.

пешком по архивным записям

есть у меня бложик на mail.ru. сегодня я зашла туда, дабы поностальгировать и почитать собственные выверты сознания из прошлого. есть у меня такая тема: перечитывать дневники;-) ну, и наткнулась на одну закрытую только для моего использования запись... и не смогла удержаться;-)

митинг в зубы и - вперёд!

в период с 5 декабря и по сегодняшний день информационное поле моей тви-ленты лихорадит. умы и сердца благородных майфрендов возжаждали политики. немудрено. начиная с митинга на чистых прудах определённая часть российского общества пытается построить новое политическое поле, которого нынешняя власть нам (пока) дать не может. я уже писала и говорила о том, что хватит спать и пора думать о молодых и полит-активных, что идут по пятам. чтобы эта "молодая шпана" нас не выселила на свалку истории, нам нужно поле гражданской активности уже сейчас. ну, в общем-то, насколько я секу поляну, сограждане прикладывают некоторые - пока довольно хаотические - усилия, чтобы "эту сову разъяснить";-) флаг им, так сказать, в руки!;-) меня саму страшно подмывало сорваться на митинг на площади труда и, желательно, высказаться там публично... поэтому морально всячески поддерживаю! главное, чтобы инициатива не рассосалась;-) а то нечеловечески обидно будет;-) сейчас-то все кругом - политологи доморощенные;-) каждый лучше всех знает, какая была резолюция у митинга и чем дело кончится и сердце успокоится;-) а я читаю тви-ленту и наслаждаюсь бескорыстно;-)
в качестве визуального бонуса прилагаются фоточки с митингов в сочельник - екатеринбургского и московского:

Песня

Окно мое высоко над землею,
 Высоко над землею.
Я вижу только небо с вечернею зарею,
 С вечернею зарею.

И небо кажется пустым и бледным,
 Таким пустым и бледным...
Оно не сжалится над сердцем бедным,
 Над моим сердцем бедным.

Увы, в печали безумной я умираю,
 Я умираю,
Стремлюсь к тому, чего я не знаю,
 Не знаю...

И это желание не знаю откуда,
 Пришло откуда,
Но сердце хочет и просит чуда,
 Чуда!

О, пусть будет то, чего не бывает,
 Никогда не бывает:
Мне бледное небо чудес обещает,
 Оно обещает,

Но плачу без слез о неверном обете,
 О неверном обете...
Мне нужно то, чего нет на свете,
 Чего нет на свете.

автор Зинаида Гиппиус 

Завещание

Наедине с тобою, брат,
Хотел бы я побыть:
На свете мало, говорят,
Мне остается жить!
Поедешь скоро ты домой:
Смотри ж... Да что? Моей судьбой,
Сказать по правде, очень
Никто не озабочен.
А если спросит кто-нибудь...
Ну, кто бы ни спросил,
Скажи им, что навылет в грудь
Я пулей ранен был,
Что умер честно за царя,
Что плохи наши лекаря
И что родному краю
Поклон я посылаю.
Отца и мать мою едва ль
Застанешь ты в живых...
Признаться, право, было б жаль
Мне опечалить их;
Но если кто из них и жив,
Скажи, что я писать ленив,
Что полк в поход послали
И чтоб меня не ждали.
Соседка есть у них одна...
Как вспомнишь, как давно
Расстались!.. Обо мне она
Не спросит... Всё равно
Ты расскажи всю правду ей,
Пустого сердца не жалей, —
Пускай она поплачет...
Ей ничего не значит!

автор М. Ю. Лермонтов

Заклинание

(От усобиц)

 Из крови, пролитой в боях,
Из праха обращённых в прах,
Из мук казнённых поколений,
Из душ, крестившихся в крови,
Из ненавидящей любви,
Из преступлений, исступлений —
Возникнет праведная Русь.

Я за неё за всю молюсь
И верю замыслам предвечным:
Её куют ударом мечным,
Она мостится на костях,
Она святится в ярых битвах,
На жгучих строится мощах,
В безумных плавится молитвах.

 автор Максимилиан Волошин

Готовность

Посв. С. Дурылину

Я не сам ли выбрал час рожденья,
Век и царство, область и народ,
Чтоб пройти сквозь муки и крещенье
Совести, огня и вод?

Апокалиптическому Зверю
Вверженный в зияющую пасть,
Павший глубже, чем возможно пасть,
В скрежете и в смраде — верю!

Верю в правоту верховных сил,
Расковавших древние стихии,
И из недр обугленной России
Говорю: «Ты прав, что так судил!

Надо до алмазного закала
Прокалить всю толщу бытия.
Если ж дров в плавильной печи мало:
Господи! Вот плоть моя».

автор Максимилиан Волошин

Демоны глухонемые

«Кто так слеп, как раб Мой?
и глух, как вестник Мой,
Мною посланный?»

Исайя 42, 19

Они проходят по земле,
Слепые и глухонемые,
И чертят знаки огневые
В распахивающейся мгле.

Собою бездны озаряя,
Они не видят ничего,
Они творят, не постигая
Предназначенья своего.

Сквозь дымный сумрак преисподней
Они кидают вещий луч…
Их судьбы — это лик Господний,
Во мраке явленный из туч.

автор Максимилиан Александрович Волошин

Усталость

М. Стебельской

«Трости надломленной не преломит
И льна дымящегося не угасит».

Исаия 42, 3

И тогда, как в эти дни, война
Захлебнётся в пламени и в лаве,
Будет спор о власти и о праве,
Будут умирать за знамена…

Он придёт не в силе и не в славе,
Он пройдёт в полях, как тишина;
Ничего не тронет и не сломит,
Тлеющего не погасит льна
И дрожащей трости не преломит.
Не возвысит голоса в горах,
Ни вина, ни хлеба не коснётся —
Только всё усталое в сердцах
Вслед Ему с тоскою обернётся.
Будет так, как солнце в феврале
Изнутри неволит нежно семя
Дать росток в оттаявшей земле.

И для гнева вдруг иссякнет время,
Братской распри разомкнётся круг,
Алый Всадник потеряет стремя,
И оружье выпадет из рук.

автор Максимилиан Александрович Волошин